No caen más lágrimas.
Sus pupilas están dilatadas,
pálida, fría, mira al frente,
sin decir nada.
No parece oír.
hablas y no responde.
A veces se sonroja y llora,
otras simplemente parece
un maniquí.
Una muerta viviente,
qué mejor calificativo.
Siempre alejada,
¿ bicho raro ?
Todos pueden pensarlo,
pero... ¿ es verdad ?
Los rumores, eso son,
la verdad nunca viaja
de boca en boca.
¿y qué es lo que le ocurre entonces?
Fantasma sonámbulo,
¿tan aterrada estás?
¿tanto sufres?
Aunque tienda mi mano
ya no confías.
Ya no tienes vida,
la regalaste, vendiste,
tirase a la basura, quemaste,
lo que fuese,
no la tienes.
Ya no es tuya, ya no la gozas,
¿y ahora qué?
Tu pulso no camina,
tu sangre no corre,
¿ahora qué ?
Queriendo dicha
tú sola te alejaste de ella.
Trozo de pared andante,
¿ No extrañas sentir ?
¿No vas a reír ?
Psicodélica presencia,
no te reconozco.
Flor marchita,
papel roto,
árbol sin ramas,
pistola sin balas.
(deja de arder en dolor,
libera tu mente,
respira,
alza tu voz,
no duermas más,
no sueñes más pesadillas. )
(Poema de mi blog: Little things of a child)
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